а смысл мне быть несчастливой?
Хорошие девочки пишут про первый снег, на их рисунках
он напоминает манную кашу.
панельные дома почти пеналы - кричат рукава.
пенальти игрушечных паровозиков и детства кому-то в лицо.
а у меня снег похож на людей. первый - клёвый,
боишься наступить и обидеть эту белость, запачкать ей глаза
кровью из носа, словами изо рта, просишь цветов и весну в вену.
а через неделю не цепляет больше.
я все еще только про снег.
второй, седьмой и какой-то там еще - невнятные, мимика мимо,
счастье,как аллергия на несквик.
над переносицей проносятся поезда,
он пишет ей песни, а потом не может их петь. физически.
хорошие девочки переходят переходный возраст и не спотыкаются.
всегда помнят,когда и с кем последний раз. какая была музыка.
а я помню только, как раздевались, издевались. и цифры билайна.
смеялись над стихами Брюсова,
а через четыре года вспомнили, как смеялись,
и захотелось выпить что-нибудь сильное, выбить что-нибудь живое.
я не ломаю комедии, честно. только пальцы - кнопкой "отправить".
и иногда рожаю разжатые ладони,
чтобы кто-нибудь дочитал мою запись до конца и снова промолчал.
как там говорится - "сберегательный банк не сберег чуда"?
стать бы хорошей. спать с хорошей.
на несколько дней,
а потом можно заново в эти стеклопакеты и пакеты со стеклами,
выкашливая себя в холодную смешную погоду.
хоть бы один объяснил, что я нетуда.
кажется, что прощаюсь с людьми, рву лица, реву, а это просто фотки.
сколько же раз еще разрезать, куда уехать, откуда спрыгнуть.
а вообще-то этот пост должен был быть о твоих глазах.
ангелы сидят на кухне и говорят, что Бога нет.
и только я знаю, что ангелов тоже нет.
это все наркотик.
©
он напоминает манную кашу.
панельные дома почти пеналы - кричат рукава.
пенальти игрушечных паровозиков и детства кому-то в лицо.
а у меня снег похож на людей. первый - клёвый,
боишься наступить и обидеть эту белость, запачкать ей глаза
кровью из носа, словами изо рта, просишь цветов и весну в вену.
а через неделю не цепляет больше.
я все еще только про снег.
второй, седьмой и какой-то там еще - невнятные, мимика мимо,
счастье,как аллергия на несквик.
над переносицей проносятся поезда,
он пишет ей песни, а потом не может их петь. физически.
хорошие девочки переходят переходный возраст и не спотыкаются.
всегда помнят,когда и с кем последний раз. какая была музыка.
а я помню только, как раздевались, издевались. и цифры билайна.
смеялись над стихами Брюсова,
а через четыре года вспомнили, как смеялись,
и захотелось выпить что-нибудь сильное, выбить что-нибудь живое.
я не ломаю комедии, честно. только пальцы - кнопкой "отправить".
и иногда рожаю разжатые ладони,
чтобы кто-нибудь дочитал мою запись до конца и снова промолчал.
как там говорится - "сберегательный банк не сберег чуда"?
стать бы хорошей. спать с хорошей.
на несколько дней,
а потом можно заново в эти стеклопакеты и пакеты со стеклами,
выкашливая себя в холодную смешную погоду.
хоть бы один объяснил, что я нетуда.
кажется, что прощаюсь с людьми, рву лица, реву, а это просто фотки.
сколько же раз еще разрезать, куда уехать, откуда спрыгнуть.
а вообще-то этот пост должен был быть о твоих глазах.
ангелы сидят на кухне и говорят, что Бога нет.
и только я знаю, что ангелов тоже нет.
это все наркотик.
©
-
-
09.01.2010 в 16:42-
-
09.01.2010 в 17:00Если мне нравятся подобные тексты, это еще ничего не значит..)
просто редко сейчас можно встретить песни, текст которых имеет хоть какой-то смысл.
-
-
09.01.2010 в 17:09несомненно
сейчас можно встретить песни, текст которых имеет хоть какой-то смысл.
только барды. они поют о вечном. и вечно
-
-
09.01.2010 в 18:32Тебе так важно мне это доказать?
Да, Ты прав, барды вечны.
-
-
09.01.2010 в 18:57ничего не надо доказывать. НО. иногда можно помочь.
-
-
10.01.2010 в 12:53