а смысл мне быть несчастливой?
здравствуй,мой папа.
пишу тебе с обрыва. обрыва сознания,желания, и всего познания.
давно хотела написать тебе.точнее ответить на все твои письма,что ты начал писать своим неувереным почерком. и был бы другой мужчина,подумала руки не с того места. но это ты,любимый и единый. и пишешь в тревоге, и знаю, что в дороге. ты никогда не останавливался для мелочей. ты нажимал на газ и только звезды закрывали глаза,боясь,увидеть твое тело на трассе. вдруг чего... только небо сжималось тучами, и белело от страха,а мы всего лишь получали удовольствие от быстрой езды. прямая дорога, и мы разгонялись, не волновались ни о чем. но как оказалось, все что нам кажется таким простым, и бестрашным,может оказаться для нас последним ссужением зрачка.
и в мире были только мы. ты да я. я да ты. и никого больше. только между собой мы делили тепло. только между собой мы делили сказки наночь, конфеты на утро. и никакая мама не кричала на нас,что перед едой нельзя кушать сладкого. только мы понимали,до чего же не любим молоко, никогда его не покупали и с удовольствием ели купленные пиццы. никто не кричал на нас,что мы напоили пивом собачку бабушки.
и только ты,мой любимый папа,видел мои слёзы. и только ты собирал их на свои уста, и только ты обнимал меня крепче мира.
только,наверное, сейчас ты обнимаешь всех своих женщин, что обливают тебя теплом своих тел, лаской своих рук с французким маникюром, и щекотят накладными ресницами. и наверное ты уж слишком переел их помады, с вишнями,что так,я верю,напоминает обо мне...вишни.
я знаю, ты обязательно повесил в машине какую-нибудь буддискую бездилушку, что бы так же помнить меня.
...и уже 6 час пишу тебе письмо...так как взахлеб от воспоминаний.так как все еще пластинки играют прошлое.так как шрамы все еще о тебе.
...и уже 3 месяц,как я вышла с больницы. и мне бы ненавидеть тебя, что пережила это все сама. САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! и,Боже, как же рвет внутри от этого. и кажется,что еще одна доза этого слова, и больше не вернуться к нашим уличным фонарям...
и знаю,каждое утро ты просыпался, убирал с себя руку очередной Софи,Мари,Натали и прочих И... в то время как я,туже затягивала бинты на руках, и сильнее закутывалась в одеяло, палаты на 3-х...
и знаешь,только в хороших фильмах у них чистые,накрохмаленные простыни, свежие одеяла и мягкие подушки.
и только вжизни, ты греешься порваным пледом,на котором остатки чьей-то крови. и ты буд-то бы по династии следующий,кто оставит часть себя на нём. возможно это как лист, на котором обязательно нужно поставить галочку "здесь был(а) я"...
и только в хороших фильмах,добрые тёти в белых халатиках перевяжут тебе руки бинтиком,бережно,словно своему ребенку. и погладят по щеке, и скажут "глупенькая".
и только вжизни, к тебе завалится тело массой нето, 3ц плюс булочка в руках, оторванная пуговичка на халате,что так же заляпан кровью?!...нет,все тем же кетчупом. и только вжизни тебя будут дергать за рваные руки, зжимать,до появление слез на твоих щеках, содрать,как бы нечаянно, зажившие шрамы,наорать,что сама дура виновата,трясти этими руками, что-то сказать невнятное,обпливать тебя пережованой булкой и с довольным...личиком,одно в 60кг, уйти охотиться за следующей оливкой в банке.
шрамы... а помнишь,как бережно ты целовал мою спину,когда я упала с неба, и несчастное такое,подряпанное, измученное, ты все же бережно целовал. и как звезды завидно толкали друг друга от окна, что бы посмотреть на твою любовь. как частицы неба забегают под кожу. как с-под ногтей достаём частицы морей...
и как мы дишали одной тишиной...(с)
и все это время,пока ты катался с той девушкой,в брослетах, и ее рассказах о мужчинах, я свято верила, ты только со мной. и голос ее противен, и волосы жествее, и кожа не такая и гладкая.
а я всё только укутывалась в эти листы прошлего, читала истории по пятнам крови на простынях, и только потолок знал мои мысли. и только стены видели мои глаза,полны все еще люббви к тебе.
хотя я должна ненавидеть тебя.
и знаю,ты слушал мой любимый наркотик,в то время как мой организм избавлялся рвотами в больничных туалетах, сырых палатах, закрытых окнах, от него. и знал бы ты,мой любимый,убежавший папа,как же трудно в одиночку достигать територии Шамбалы,через мёртвое царство. и казалось я герой из списка 100 лет одиночества. что повторно не явится на этой земле.
но я всегда была у тебя сильная девочка. что каждый год переживала розлуку разума с жизнью,и себя с миром.
и мы всегда боялись,что наступит время,когда мы будем только отсылать друг другу открытки на день рождения и на Новый Год. и время это зажевало нас.
и думаю, на этом всё...
дела у меня уже лучше. я всего лиш пуст,как пузырь,что обязательно в одиночку поднимится и где-то выше неба лопнет.
и наверное если бы ты вернулся...обязательно обняла тебя крепче мира. и уснули бы сново вместе. и я бы проснулась не пустотой.
а сейчас я пойду. у меня еще запланировано много полетов в небо, и миллиарды падений на лопатки. но мне не страшно уже. ведь даже истекая и кровью взахлеб на сырой земле. с мокрыми глазами, я буду сжимать кулак, и взлетать. пусть даже сама,пусть даже за руку с истериками, пусть даже в кровью в легких,пусть даже на пятки наступает вечное одиночество.
и уже как собака Павлова, выключив свет,понимаешь, что нужно закрыть глаза и просто уснуть. и только во сне обрести покой и встретиться с тобой...
напиши мне,пожалуйста,обязательно о погоде. холодно ли у вас там? ты шарфик носишь? ты только не болей, а чуть что,чай пей.
ты только не забывай...
P.S. с любовью,твоя забытая нота шума...так же "нереализованная"...
© сестра. Malthus Domaha
пишу тебе с обрыва. обрыва сознания,желания, и всего познания.
давно хотела написать тебе.точнее ответить на все твои письма,что ты начал писать своим неувереным почерком. и был бы другой мужчина,подумала руки не с того места. но это ты,любимый и единый. и пишешь в тревоге, и знаю, что в дороге. ты никогда не останавливался для мелочей. ты нажимал на газ и только звезды закрывали глаза,боясь,увидеть твое тело на трассе. вдруг чего... только небо сжималось тучами, и белело от страха,а мы всего лишь получали удовольствие от быстрой езды. прямая дорога, и мы разгонялись, не волновались ни о чем. но как оказалось, все что нам кажется таким простым, и бестрашным,может оказаться для нас последним ссужением зрачка.
и в мире были только мы. ты да я. я да ты. и никого больше. только между собой мы делили тепло. только между собой мы делили сказки наночь, конфеты на утро. и никакая мама не кричала на нас,что перед едой нельзя кушать сладкого. только мы понимали,до чего же не любим молоко, никогда его не покупали и с удовольствием ели купленные пиццы. никто не кричал на нас,что мы напоили пивом собачку бабушки.
и только ты,мой любимый папа,видел мои слёзы. и только ты собирал их на свои уста, и только ты обнимал меня крепче мира.
только,наверное, сейчас ты обнимаешь всех своих женщин, что обливают тебя теплом своих тел, лаской своих рук с французким маникюром, и щекотят накладными ресницами. и наверное ты уж слишком переел их помады, с вишнями,что так,я верю,напоминает обо мне...вишни.
я знаю, ты обязательно повесил в машине какую-нибудь буддискую бездилушку, что бы так же помнить меня.
...и уже 6 час пишу тебе письмо...так как взахлеб от воспоминаний.так как все еще пластинки играют прошлое.так как шрамы все еще о тебе.
...и уже 3 месяц,как я вышла с больницы. и мне бы ненавидеть тебя, что пережила это все сама. САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! САМА! и,Боже, как же рвет внутри от этого. и кажется,что еще одна доза этого слова, и больше не вернуться к нашим уличным фонарям...
и знаю,каждое утро ты просыпался, убирал с себя руку очередной Софи,Мари,Натали и прочих И... в то время как я,туже затягивала бинты на руках, и сильнее закутывалась в одеяло, палаты на 3-х...
и знаешь,только в хороших фильмах у них чистые,накрохмаленные простыни, свежие одеяла и мягкие подушки.
и только вжизни, ты греешься порваным пледом,на котором остатки чьей-то крови. и ты буд-то бы по династии следующий,кто оставит часть себя на нём. возможно это как лист, на котором обязательно нужно поставить галочку "здесь был(а) я"...
и только в хороших фильмах,добрые тёти в белых халатиках перевяжут тебе руки бинтиком,бережно,словно своему ребенку. и погладят по щеке, и скажут "глупенькая".
и только вжизни, к тебе завалится тело массой нето, 3ц плюс булочка в руках, оторванная пуговичка на халате,что так же заляпан кровью?!...нет,все тем же кетчупом. и только вжизни тебя будут дергать за рваные руки, зжимать,до появление слез на твоих щеках, содрать,как бы нечаянно, зажившие шрамы,наорать,что сама дура виновата,трясти этими руками, что-то сказать невнятное,обпливать тебя пережованой булкой и с довольным...личиком,одно в 60кг, уйти охотиться за следующей оливкой в банке.
шрамы... а помнишь,как бережно ты целовал мою спину,когда я упала с неба, и несчастное такое,подряпанное, измученное, ты все же бережно целовал. и как звезды завидно толкали друг друга от окна, что бы посмотреть на твою любовь. как частицы неба забегают под кожу. как с-под ногтей достаём частицы морей...
и как мы дишали одной тишиной...(с)
и все это время,пока ты катался с той девушкой,в брослетах, и ее рассказах о мужчинах, я свято верила, ты только со мной. и голос ее противен, и волосы жествее, и кожа не такая и гладкая.
а я всё только укутывалась в эти листы прошлего, читала истории по пятнам крови на простынях, и только потолок знал мои мысли. и только стены видели мои глаза,полны все еще люббви к тебе.
хотя я должна ненавидеть тебя.
и знаю,ты слушал мой любимый наркотик,в то время как мой организм избавлялся рвотами в больничных туалетах, сырых палатах, закрытых окнах, от него. и знал бы ты,мой любимый,убежавший папа,как же трудно в одиночку достигать територии Шамбалы,через мёртвое царство. и казалось я герой из списка 100 лет одиночества. что повторно не явится на этой земле.
но я всегда была у тебя сильная девочка. что каждый год переживала розлуку разума с жизнью,и себя с миром.
и мы всегда боялись,что наступит время,когда мы будем только отсылать друг другу открытки на день рождения и на Новый Год. и время это зажевало нас.
и думаю, на этом всё...
дела у меня уже лучше. я всего лиш пуст,как пузырь,что обязательно в одиночку поднимится и где-то выше неба лопнет.
и наверное если бы ты вернулся...обязательно обняла тебя крепче мира. и уснули бы сново вместе. и я бы проснулась не пустотой.
а сейчас я пойду. у меня еще запланировано много полетов в небо, и миллиарды падений на лопатки. но мне не страшно уже. ведь даже истекая и кровью взахлеб на сырой земле. с мокрыми глазами, я буду сжимать кулак, и взлетать. пусть даже сама,пусть даже за руку с истериками, пусть даже в кровью в легких,пусть даже на пятки наступает вечное одиночество.
и уже как собака Павлова, выключив свет,понимаешь, что нужно закрыть глаза и просто уснуть. и только во сне обрести покой и встретиться с тобой...
напиши мне,пожалуйста,обязательно о погоде. холодно ли у вас там? ты шарфик носишь? ты только не болей, а чуть что,чай пей.
ты только не забывай...
P.S. с любовью,твоя забытая нота шума...так же "нереализованная"...
© сестра. Malthus Domaha
-
-
13.03.2010 в 10:36Отт этого сообщения почему-то стало очень и очень грустно... У меня хороший папа, и я его люблю, но этот текст такой прочувствованный, что слёзы на глаза навернулись...
-
-
13.03.2010 в 11:24-
-
13.03.2010 в 11:28Именно ритм - разгадка слов, которые касаются сердца. Сейчас я учусь чувствовать именно этот ритм и писать в нём. А твоя сестра, наверное, родилась с этим талантом...
Действительно, замирает сердце...
-
-
13.03.2010 в 15:19Мне есть на что ровняться.
-
-
13.03.2010 в 15:23И у тебя оно есть - твои посты приятно читать, они глубокие.
-
-
13.03.2010 в 16:46